ANA BUSTORFF [2025.06.05] _ madrinha C2 | A TEMPESTADE DAS ALMAS QUE GRITAM _ Solidão / Tortura / Violação / Arame farpado / Fogo das almas / Crepitar / Gritos e suspiros / Choro intenso // O inverno agrilhoado / Sufocar / Guerra / Gaza / Prisão de alta segurança / Crime e castigo // A cesta do Diabo // Tempestade de medo / Horror.

MARIA JOÃO BRILHANTE [2025.06.11] _ madrinha C2 | FLORESTA ARMADA _ Um cesto, uma floresta, como conter uma floresta num cesto de arame? A mão humana acredita que tudo pode. Escolher os pequenos troncos e ramos, procurar a harmonia, criar uma cena, Ah! (?) a floresta que avança como profetizaram as bruxas. Agora estática e contida pela armadura do cesto, esperam que algo aconteça. Existe um antes e um depois. O antes da instalação: Alguém instalou. Mas não de uma qualquer maneira. Desta maneira, como cena. E qual será o depois da instalação? Como passa ou é gerado o tempo? O tempo do olhar, de ver os caminhos da floresta, do primeiro para o plano da retaguarda. E como é estimulado o movimento de ascensão? Aquele que tantas vezes praticamos sem darmos por isso? Da base ao topo, da terra ao céu. Aqui notamos dois ramos-árvores mais fortes, um deles querendo passar para lá dos limites do cesto-armadura. Convite. (?), um outro movimento do depois se insinua: duas mãos à esquerda e à direita, querem pegar nas peças do cesto, mas como fazê-lo sem ameaçar a integridade e o equilíbrio da floresta encantada, digo, instalada? Uma interdição existe, tal como existe o poder do factor humano sobre a natureza. Esta disputa que vem dos confins do tempo e para a qual um cesto com floresta dentro nos desperta.

JOÃO RAPOZO [2025.06.04] _ Acolhimento. Welcome. Infinito num finito contido. Abraço-te despido e roto. Playground. Salto. Salto. Um palco. Projector. Vídeo micro mapping.

ROMAIN [2025.06.05] _ Les bonsais me rappellent les arbres que je faisais pousser en étant plus jeune. / Cela m´évoque de beaux souvenirs d’enfance. / Quand l’un s’éteignait e ne pouvait plus pousser, / Je tentais au mieux de le préserver pour le garder même une fois séché. / Chaque année un nouveau joignait le jardin au retour des vacances d’été. / Je conservais chaque arbre dans son pot émaillé. / À la fin, j’avais réussi à arranger un petit ensemble avec tous ces arbres séchés. / Je les préférais ainsi, figés. / Je n’ai jamais pensée a exposer leurs racines. / Je les aime présentés dans le panier.

MATILDE TEIXEIRA [2025.06.05] _ Não vejo o horizonte. Não vejo o teu horizonte. Nada é visível. Não parece existir horizonte. Apenas cheiro o cenário. Cheira a suor. Por momentos cheirei o suor do cenário que construíram para nós… para vós. É um suor nervoso e incendiário. É incenso. O suor cheira a incenso. É tão intenso que distrai o olhar que pretende ser atento e minucioso. Torna-o nervoso. Estamos todos nervosos sem querermos estar. Sem precisarmos de estar. Os cigarros tornam-se o único escape possível. Usamo-los para nos suportar. O estar de pé, agora, só se torna possível pela nicotina. Que nunca se esgota. Os cigarros não se apagam. Estão lá para suster o cenário. Ou a nós. Já nos tornámos a mesma coisa. Agora somos um corpo de baile a tentar alcançar alguma coisa que não sabemos o que é. Talvez algo que se pareça com seda. Ou com linho. Ou com algodão. Algo que não saiba as regras do jogo. Vivemos a vida inteira a jogar futebol dentro de um estúdio de dança e a dançar dentro de um campo de futebol. Queremos alcançar a não-lógica. Sim, erguemos os braços à procura de sentir algo que não conhecemos. Há uns dias criámos um jogo entre nós. O primeiro a tocar no tecto pode criar uma lógica nova. Sei quem conseguiu mas ele próprio não sabe. Não se apercebeu que tocou. Ou se calhar a lógica criada é precisamente a de rejeitar a lógica do toque. Ali não há toque. Como posso tocar alguém ou algo que não conheço? A morte é garantida. Como queremos morrer? É a pergunta que o horizonte nos coloca. Mãos no ar e salve-se quem puder. Ou quiser. Torcemo-nos. Defecamos. Partimos braços uns aos outros e, no fim, escolhemos parir. São partos contrariados sem fetos no interior. Parimos bolas de futebol sem ar. E fazemo-lo em apneia para doer menos. Fingimos que estamos petrificados e o melhor a encenar a sua imobilidade recebe um filho. Ou uma bola. Para usar de muleta na aula de clássico. Ninguém quer ir para a aula. Ninguém quer dizer que faz dança. É uma vergonha. Não querem ser bailarinos, querem ser animais. Animais não. Camaleões. Isso sim. Camaleões. Só assim sendo conseguirão sobreviver. Tornam-se o cenário e cristalizam-se. Deixam de pensar. Deixam de sentir desejo. Ou lá o que isso é. Nem eles sabem, só fingem saber. Enquanto isso, enquanto continuam a trabalhar o corpo para o encontrar, continuam a receber boladas que os seus filhos lhes enviam. Não caem no solo simplesmente porque não existe gravidade. Estamos, quer dizer estamos não… estão… eles estão num campo de futebol, enclausurados, onde a única saída são tocas. Os camaleões cabem em tocas? O horizonte não responde. Tempo já passou, isso é certo, mas eles parecem ainda não se quererem conhecer. Se calhar também estão a fugir dessa lógica. Para já, não há toque nem o outro em plano. Nem o próprio horizonte. Apenas o cheiro magnético do cenário. Que está a queimar. Que está a queimar e que não quer ser cinza… apenas saliva de camaleão. Como eles. Como nós.

RAFFAELA GARZILLO [2025.06.11] _ Alberi in miniatura ingabbiati / in un grande cestino / la natura non poteva più essere / libera, ma era oppressa e distrutta / dall’intervento umano

SIMONA ACCATTATIS [2025.06.11] _ Lei nascondeva la sua malattia dietro la mia sana follia. [+ desenho]

GONÇALO CRUZ [2025.06.12] _ Um balanço de vida. / A vida. Um conjunto de “pessoas”, situações, vivências que me trouxeram onde estou hoje. / Experiências positivas, experiências negativas. / Um misto de emoção. / Conjunto de pessoas que passaram pela minha vida e me marcaram. / Vejo a minha vida resumida neste objeto. / Este conjunto fez de mim aquilo que sou hoje. / E sem saber se é o caminho certo ou errado, gosto dele./ Obrigado pela experiência e pela reflexão.

MARCIAL COUTINHO [2025.06.18] _ Bens adquiridos após várias horas de trabalho árduo.

GAELLE ISTANBUL [2025.06.20] _ Dançam mil mulheres / no seio de um adufe / Na rotina dos gestos / a transmutação

BEATRIZ MARQUES [2025.06.21] _ Vazio… / Uma floresta vazia, mas ao mesmo tempo cheia. Faz-me lembrar umas árvores secas sem vida, como se estivessem num deserto. / Árvores despidas, algumas com troncos grandes e outras com troncos pequenos, galhos grandes e finos.  / Dá a sensação que têm um limite e, que têm uma rede que as separa do resto do mundo. Chega a parecer sufocante. 

GUILHERME BARROSO [2025.06.21] _ Existiu mas deixou ou vai voltar / Como se o nosso olhar fosse levado numa viagem infinita, tal como hoje vemos a inteligência artificial criar imagens sem fim, onde novas imagens são criadas sobre outras imagens. / Sinto que o meu olhar é levado, quase como que obrigado a entrar nesse zoom/portal. / No entanto o que desperta o meu coração talvez pelos tempos que vivemos de guerra e conflito e de bombas a caírem dos céus deixando para trás destruição, natureza morta. Um grupo de pessoas presas, encurraladas, despojadas de tudo, apenas os corpos sem mais nenhum artifício. / Ou talvez seja como me sinto, no meio de uma floresta decrépita, onde todos estamos, e de onde não conseguimos sair. / O arame que nos cerca, a sociedade, o céu, a terra, mas que nos une ao mesmo tempo. Que merda. / Mas a ideia de zoom, de afunilar à procura do que está lá atrás, de uma porta, de uma saída, continua a levar-me. / Fico (ficamos) à espera, morremos (morro) de velho(s), fomos enclausurados. Tantas raízes que foram precisas para crescer(mos). Tornaram todos aqueles troncos, fortes, mas que no fim deram vários ramos frágeis, que um dia deram folhas/flores mas que nunca mais foram vistas. Quo vadis? / Entre tantos ramos, tentáculos surgem em direção ao abismo, agarraram-se uns aos outros numa esperança de não serem engolidos, de estarem/ficarem sós. / Na verdade apetece-me chorar, apetece-me gritar. Não quero ficar imóvel, não quero ser um resquício do que já foi. / Uma alma, duas almas. Três almas, tantas ali a olhar para mim, não sou eu que olho para lá: lá, ali, aqui, acolá… / As veias, as ligações de energia, as sinapses, o ritmo cardíaco do arame que nos envolve. / Já vos disse que me apetece chorar? Que me sinto sombrio? Mas não estava antes. Ah, foda-se. Agarremo-nos!

SEBASTIAN FILGUEIRAS [2025.06.21] _ As Árvores. /// Quando nunca estive em África, nunca senti este calor que como um vapor oscuro, sai da terra e nunca me queimou os pés. / Não importa, as tuas árvores estavam lá e as suas raízes sem ventres, alimentaram-nos. / Pouco ou nada sei destas árvores, mas sei que jazem a mil, a mil e quinhentos, a muitos kilómetros, quando nunca estive em África a nunca paisagem, nunca estava fixa. / E mesmo hoje, não está.

CASSIO DE LUCENA [2025.06.25] _ “A feira seca” / A colheita tardou. / Onze espécies/espécimes / foram recuperadas, / Mortas / Os corpos expostos na cesta. / Triste fim. Raízes à mostra. [+ desenho]

SOFIA CAMPANIÇO [2025.06.25] _ Exército de raízes presos numa gaiola ou galinheiro. / Na natureza o verde desaparece mas o castanho não. O seco e o desidratado têm a capacidade de perpetuar. / As raízes deixam de se expandir para se imortalizarem numa condição quebradiça. / Quando uma árvore morre, seca, e toda a folhagem desaparece, há uma espécie de simetria que surge. A raiz, quando arrancada, e os troncos da copa sem folhagem, adquirem uma aparência semelhante. Uma parte estende-se para alcançar o céu e a outra o interior da Terra. / Nesta instalação observo uma paisagem árida. Imagino que verdejantes e na juventude estas ‘pequenas árvores’ não caberiam nesta cesta de arame e isso modificaria por completo a paisagem. Assim como estão, sugerem uma organização, uma arrumação desordenada porque os ramos finos e secos e as raízes finas e secas, fundem-se com a trama metálica da cesta que as envolve. Caso estivessem vivas, na terra, continuariam a crescer, atrofiadas, e a entrelaçarem-se nos orifícios da cesta de metal até se apoderarem dela, ou então até se tornarem num mesmo objeto, sendo impossível distingui-los. Na verdade, já sinto que sejam só um. / Qual será a idade destas árvores? Parecem bonsais. As bonsais crescem nas fendas das pedras e é isso que lhes encurta o crescimento. Agora, depois de mortas, estas novamente encurraladas, só muda a matéria que as impede de crescer e o feito de já não poderem crescer de maneira nenhuma. Mudou tudo então.

Anónimo [2025.06.26] _ Troncos, enraizados, contraídos num espaço contíguo. / Sensação de sufoco, de aprisionamento. / De querer sair e estar liberta, / Mas sem ter essa possibilidade. / Morte. / Mas, de alguma maneira, observa-se um crescimento. / Talvez estivessem vivas quando foram aprisionadas, / talvez tivessem, de alguma forma, tentado libertar-se. / Existem troncos mais finos, que tentam transpor as barreiras que as limitam. Cresceram. / Há vazio; uma sensação de vazio e, ao mesmo tempo, claustrofobia. / Gritos, sufoco, desespero. / Tentaram resistir. Quebrar o espaço que as aprisionava. / Tentaram sair. / Pode a morte libertar?

ANABELA CARVALHO [2025.06.26] _ Os caminhos que se cruzam e se entrelaçam. As vidas e passagens, tantas vezes cortadas. / As ausências. Os medos. As dúvidas. A vida e a morte. / A cesta como horizonte de esperança, sabedoria e conforto – O porto seguro! Será?

MANUELA MARQUES [2025.06.27] _ Leva-me de volta; / Carrega-me com gentileza, / Sou frágil mas estruturada, / a memória de uma floresta habitada, / recolhida para que o tempo se lembre, / amparada, comercializada, aprisionada num cesto de supermercado, num campo de refugiados. / Aguardo voltar à terra de onde me arrancaram as raízes, / Partiram-me o coração, quando me impediram de caminhar, lentamente, sem ninguém decifrar. / Quebraram-me as pernas, os pés, as mãos, / não possuo a vontade e a capacidade de abraçar a vida. / Sou aquilo que está à vista e pouco se sente. / Leva-me de volta, / para o meu lugar matriz.

ANA CALENZO [2025.06.28] _ É noite de Shakespeare / Pode a árvore piscar o olho? / Um velho pergunta. / Olhos abertos pelo toque / E os galhos são como dedos / por onde o vento escapa

SOFIA SANTANA [2025.06.28] _ Uma floresta num cesto. / Não só é prático, como é agradável. / Mais do que as histórias que cada uma destas árvores poderá ter para contar, a mim interessou-me saber como foram parar todas juntas, no mesmo cesto. / Disseram que foi por magia. Será? / Magia não sei, mas numa coisa estamos de acordo: / Não foi obra do acaso. / Fui ver mais de perto. Parecem indignadas. / Se calhar não estão ali de livre vontade. / Se calhar não estão num cesto, estão cercadas. / Se calhar são perigosas, ou espécie protegida. / Se calhar nunca vamos saber.